Дул ветер пятую неделю.
Летели: пыль, листва, песок.
Зудело от песчинок тело…
В глазах кружилось и вертелось,
И сердце гнало кровь в висок…
На Волге засуха. Иссякли
Потоки милых малых рек,
Колодцы высохли и всякий
Родник исчез – что это? – знак ли,
Того что наш закончен век?
И всё ж, во мне живёт надежда,
Что стихнет ветер и вода
Умоет землю, и, как прежде,
Надев зелёные одежды
Природа оживёт тогда.
Засуха
© Copyright: Борис Пахомов 2, 2015
Свидетельство о публикации №115112407782
Свидетельство о публикации №115112407782
Рецензии
