Палата. Белые халаты

ПАЛАТА. БЕЛЫЕ ХАЛАТЫ...

На злобу стиш. Хотя, как знать.
Иных цепляет чувство стадное,
Возможность выдав, обсуждать.
А для меня - не это главное…

Пестрит палитра разностишья -
От опусов до бредоты…
И если нимб на шиш напялишь,
Еще не факт, что признан - Ты.

Признанье в кучке - обольщение,
Респект с авансом на успех,
И самозванно представление…
Для многих ты, но не для всех.

Певец души - поэт призванием,
А выскочка - судьбы порок,
И, тем суровей наказание…
Длиной не пройденных дорог.

Поэты ищут не признания,
А выражение души…
И опьяненье состоянием -
То, чем страдают алкаши.

Синдром похмелья пробуждает.
Но никогда - не отрезвит…
Отрава зельем и безделье
Рабу от лиры... не грозит.

Упиться славой и забыться,
Взлететь и пасть, и заболеть,
Как водкой счастьем захлебнуться,
Предсуицидно - взять и спеть.

Палата, белые халаты,
И немощь в мире пустоты…
Случались случаем когда-то
И, выстрелом от глухоты…

Где сила мысли, духа, плоти,
Поэт - герой в пылу страстей
Огнем горит и весь в работе,
Не ищет средства... и путей

Попроще, чтобы проскочить
На имени, деньгах, протекции.
Писать поэту - значит жить…
Гормоны рифмами секреции,

И каждый день последний самый
Как бой, как подвиг, у виска
Курок взведенный не рекламно,
Границы строчек как в тисках

Зажаты, точно... и по месту,
Как выстрел попаданьем в цель,
И чтоб не скудно, интересно
И краской сочной - акварель.

Тщеславен только нищий духом
И падший в лона пустозвонства.
Все остальное - бредни, слухи
Позерства от и, фанфаронства.

Стихи, площадки, микрофоны…
Все есть, но только нет мечты
Живой, вне сущности резонов,
Когда - поэзия... и, Ты!


Павел Спивак, 24.11.2015