И в воздухе кружится вновь то и дело взвиваясь,
Снег белый, вуалью из тысячи мелких пылинок.
Пора бы на поезд, беззвучной рукою прощаясь,
Бежать под покровом заката той спелой малины...
И вроде бы все наяву, но может и сниться,
Сбежавшей из быта потерянных ликов в толпе.
И лед жгучим порохом стынет на длинных ресницах,
И таешь ты во, все приближающейся темноте...
Шум выстрела и стук по рельсам тяжелых колес,
Во мне ничего для тебя уже не осталось,
Я плачу по острому запаху старых мимоз
И по всему, что раньше прекрасным казалось.
***
© Copyright: Марина Винокурова, 2015
Свидетельство о публикации №115112404871
Свидетельство о публикации №115112404871
Рецензии
