Стоя на холодной плитке,
Беру в руки с полки нож.
Он немного тёплый и липкий,
А по сердцу бегает дрожь.
Вспоминаю, что было до этого...
Больно! Сделав надрез,
Веду аккуратную линию,
Быстро, время в обрез.
Алая вязкая жидкость
Течёт вниз по руке.
Сейчас умирает личность,
А мысли все о тебе.
Голова закружилась, и тело,
В ледяную воду упав,
Вдруг осталось без дела,
Алый нож на груди лежал...
Меня не отпели в церкви,
На кладбище могила одна.
Гроб лежит под землью.
Всё так же страдает душа.
***
© Copyright: Таша Кайба, 2015
Свидетельство о публикации №115112401759
Свидетельство о публикации №115112401759
Рецензии
