Напротив

Мои фасоны не от кутюрье,
Они во всем похожи на лохмотья
Продрогших улиц и домов напротив,
И тех берез, что прикрывают плоти
Ветвями в оголтелом воронье…

Они из дней, прокуренных до вен,
Где каждый сам себе эпохи хроник,
Где пьют, едят, рождаются, хоронят,
Где портит стены краской Ваня школьник,
Где ждут, но не приемлют перемен.

Мое дыханье - не пустая блажь,
Оно, как город, смогами дремучий,
Вздымает грудью в поднебесье тучи,
Берущие его на абордаж.

Мой слух,  как у ползущего ужа,
Как у строптивой вездесущей тетки,
Ловящей ухом шарканье подметки
И скрип дверей на сонных этажах.

Мои глаза не в фальшь остеклены -
В них плачет дождь на улицах влюбленных,
В них светофор то красный, то зеленый,
В них что-то шепчут облетая клены
И ждут тепло до будущей весны…

Моя душа, ну что тут говорить…
Ей снова отмывать и грязь, и копоть,
Присев напротив, крылья молча штопать,
В иглу заправив чуть потолще нить…….