Принц из кокни

[ Трагедикомедийное сочинение, не лишенное элементов буффонады ]


1.

Год не помню... Знаю, что зимою
Захожу в пустынный ресторан:
Он открылся перед самою войною
И затерян в памяти южан.

На столах — обрывки старой прессы,
Пыльный слой, что толще, чем палас.
Барабаню я мелодию из мессы,
Почерневший трогаю атлас.

До меня бывала здесь эпоха:
На балах скрипели каблуки,
Фраки кланялись, и в страшной суматохе
Дым сигар ловили бедняки.

Скользкий пол, начищенный до блеска,
Рассыпался тысячью огней,
И немного процветала фальш бурлеска
В шепоте задумчивых теней.

Но сегодня за обедом — ветер,
Что пришел из дальней стороны.
Он попутчик мой единственный на свете:
Для скитаний мы закалены.

Позолоты нет у канделябров.
Стерлась гладь блистающих зеркал...
Засыпаю тихо на парче и швабрах —
И мне снится, что тот полон зал.


2.

Показались тонкие корсеты,
Кружева скрывают кринолин.
И повсюду снова пышные букеты.
Ты стоишь в толпе совсем один.

«Принц приехал!» — Ко двору из своры.
Здесь почти не видно светлых лиц:
Лишь шакалы да и хищники, и воры,
Раболепно что склонились ниц.

На усах шампанское искрится,
А в душе черно от злобных дел.
Пьяниц видных из элиты вереница,
Что творят в газетах беспредел.

Я хватаю этих лицемеров
И за ворот отправляю прочь! —
Что с галантностью, достойной Люцифера,
Лишь за чеки рады всем помочь.

И, собрав затертые монеты,
Их швыряю в лица богачей.
Так рождаются бессмертные куплеты,
Что сколотит трио скрипачей!

Разве это сказочная свита?
Разве ты достоин гадкой лжи?
Но буря стихла, зал пуст и дверь закрыта.
И я гляжу в пустые витражи.

3.

Принц устал. Он помнит еще годы,
Где, как Ноли, бегал по углам.
И витал тогда острее вкус свободы,
Что грозила угодить в Бедлам.

Вдалеке умолкли все фанфары,
Только ветер кружится быстрей.
Стихли звуки и последние удары.
Меркнет свет от пышных фонарей.

Вот он здесь — и я стою напротив.
Было мне когда-то, что сказать.
Нет вокруг толпы из жаждущих пародий.
Время гаснет. Шанс не может ждать.

Я молчу и не могу иначе.
Есть слова, что не произнести.
Кто в душе своей пошире, побогаче,
Тот поймет безмолвные пути.

Он же, быстро зажигая спички,
Дым нагнав, печально смотрит вдаль.
И на чай оставив мелочь по привычке,
Так и не берется за хрусталь.

Проходя и стряхивая пепел,
Он колотит пыльный мой пиджак
И треплет воротник, как-будто это ветер.

Я слышу:
За спиной стихает его шаг.