Серый снег под солью едкой,
Ветер тешится газеткой.
Раны лужиц зализало
Коркой льда у трех вокзалов.
Три вокзала - три угла.
В треугольник их свела
Площадь, что в двуногом мире
"Комсомольской" окрестили.
В этом холоде собачьем,
Как по правилам задачи,
Под прицелом биссектрис
Пёс стоит, а хвост - повис.
Чёрный пёс - как знак вопроса:
- Почему ж я в центр врос-то?
На какой идти вокзал?
От кого я тут отстал?
И не ведает приятель
Кто он - друг или предатель,
С недоверием глядится
В доброты и злости лица.
Кто поманит, кто прогонит...
Зябнут лапы, сердце колит
Острой косточкой в груди...
Что там будет,
Впереди?
Пёс
© Copyright: Сергей Белов-Бицкий, 2015
Свидетельство о публикации №115112311813
Свидетельство о публикации №115112311813
Рецензии
