Отцу

               
В далёкий и грозный тот год,
Когда я на свет появился,
Никто жить спокойно не мог –
В войне земной шар закрутился.

Для Родины трудный был год,
Год жарких боёв, отступлений,
Год тяжких народных невзгод,
Год многих смертей и ранений.

В то время и ты, мой отец,
Как многие честно сражался.
Не раз мысль мелькала: - Конец!
Но к счастью живым оставался.

Я знаю, что в смертном бою
Был ранен свинцовою пулей,
Но ожил, винтовку свою
Опять ты вонзил в грозный улей.

А матери редко писал,
Но спрашивал в письмах коротких:
- Что будет, когда бы я стал
Калекою в битве жестокой?

Да будь ты без рук и без ног,
Останься без глаз, иль оглохшим, -
Но только взойди на порог,
Мы примем в болячках заросших.

Порою я долго не спал –
Бураны под окнами пели.
Тогда я тихонько шептал,
Пугаясь гнетущей метели:

- Маманя, ты тяте пиши,
Домой он пусть едет скорее,
Мы с ним бы рыбачить пошли…
Она становилась добрее.

Прошли годы страшной войны,
От горя весь мир содрогнулся.
И я не простил ей вины:
Отец мой домой не вернулся.

1959 год