Машинально отмечаем мы обыденные праздники,
Всех устало поздравляем,запивая чем-то красненьким,
Что-то важное мы ищем в том,что потеряло смысл свой,
Словно мы на пепелище,но надеемся,что дом не наш-чужой.
А судьба она как лист осенний закружила вальс,
Он слетел с ветвей,хоть и висел последний,наступил тот час,
То к березе прижмёт его,то к осине,мокрой насквозь спиной,
Только тянет его сердцем к рябине,будто бы домой,
Ветер носит без разбору сотни листьев вверх,
Их желаниям не внемлет,словно чуя грех,
Лист с трепещущей рябиной разминется вновь,
Не случится между ними сладкий сон-любовь.
лист
© Copyright: Пустырь, 2015
Свидетельство о публикации №115112209414
Свидетельство о публикации №115112209414
Рецензии