Он любит тех, для кого ничего не значит.
И уходя, в надежде, по привычке не закроет дверь,
А по ночам, внутри него тоскливо, горько плачет
Израненный, могучий, слабый зверь.
Ревет дурниной, завывает бесом
О том, что в мире нет и не было любви.
Он холоден и ко всему без интереса
Относится, сжигая в топке дни.
На месте сердца пепел и немного сажи,
А вместо крови – виски разливной,
И пусть ему хоть кто–то мельком скажет,
Что он сегодня, будто сам не свой.
А как тут быть, когда его везде отвергли?
И как в нем радостную личность сохранить,
Когда его, на взгляд, стальные нервы,
Так просто глупым словом раздавить?
Ему теперь одна утеха,
Есенину подобная лихва:
Жечь спирт с бандитами, вступая в переделки,
И с проститутками резвиться до утра.
***
© Copyright: Плюшевый Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115112208308
Свидетельство о публикации №115112208308
Рецензии
