Осенний бриз

Какая ночь... хрустят под каблуком
замерзшие слезинки тяжких судеб,
не ставят на зеро, мелькают люди,
порхают сны над сжавшимся мостом.

Седой поэт торопится в кабак,
удачу приравняв к бокалу пива,
к сухой таранке ржавого отлива,
и к рюмке водки, отданной "за так".

Скрипач взмахнув зареванным смычком
наполнит душу свежестью полета,
да только у пришедших свои ноты,-
судьбу за шиворот, по физии тычком.

Поэт вздохнув, уснет под чей-то визг,
и будет сон глубоким и коротким,
пока рыдает скрипка тихо, кротко,
пока не выставили на осенний бриз...

Он возвратится в темное жилье,
заденет чьи-то ведра в коридоре,
под скрипы и качание старых коек
откроет дверь в ненужное свое.

Он будет до утра писать и жить,
под треск свечи и блики озарения,
и в поиске себя против течения
он будет ненавидеть и любить...


© Copyright: Владимир Остриков, 2014
Свидетельство о публикации №114092202265