Режиссёр
Кричу торжественный свой спич.
Шумлю, звоню и бью в набат,
Читайте - поделиться рад.
О том, что явят небеса
Простому люду чудеса.
Всё ближе пониманий век
Забыл который человек.
О нём писали все поэты
Сонеты, оды и куплеты.
Его слагали музыканты,
И руны черт несут таланты.
К нему когда-то шли волхвы,
Оставив гуслями штрихи.
Тот век философы искали,
Уйдя за голубые дали.
Вещаю, близится тот век,
Он в пиках гор, долинах рек
В траве, росе, листве, дождях
И на колёсах, и в санях.
Весь отразился в зеркалах,
В хрусталь польётся на столах
К пирам, застольям и молитвам,
С мирским, простым, к забытым битвам.
Грядущий век, как режиссёр,
Добавлю на цветной узор.
Пусть будет мягонько ему,
Зачем-то, как-то, потому.
Я этот сказочный спектакль
Покрою опереньем цапель.
В меха и бархатный наряд
Красу представив наугад.
Творю стихами новый мир,
Так прост, желаемый кумир.
Любитель красок и цветов,
Добыв, испустишь семь потов.
Свидетельство о публикации №115112105285