Отвечал мне писатель прозой:
"Нету смысла писать стихами.
В тренде Леви и Мураками.
А от рифм твоих веет дозой".
Мне наркотики бесполезны:
Люди точно не станут ближе.
Я для них мозговая грыжа,
Расширяю болезней бездну.
Я не то, чтобы верил в Бога,
Поклонялся и зубоскалил.
Просто проза вокруг убога.
Будто пьет она на вокзале.
Будто едет она отсюда.
Где-то рай у нее и птички.
Там ее подают, как блюдо,
Пидорасы и истерички.
Я же тихий. Плююсь стихами.
Рефлекторно, а не на сцене.
У меня договор с грехами,
И расписка лежит от лени.
Переписка с писателем
© Copyright: Данциг, 2015
Свидетельство о публикации №115112000094
Свидетельство о публикации №115112000094
Рецензии