******
Бушует вьюга за окном,
К ночи мороз сильней крепчает,
В сыром подвале домовом
Беглец от жизни погибает.
К трубе прижатая спина.
Тепло трубы дрожь не снимает –
Болезнь – простуда беглеца
К черте последней подвигает.
Как много их за Перестрой,
Дом потерявших и погибших,
Не досчитался Новый строй…
Но счёту не бывать публичным.
Они, как тени по земле
Прошли, спиваясь, умирая,
Они не числятся нигде.
Счёт знает лишь земля сырая.
И этот бедный обречён
С лицом не бритым, прокопчённый.
Ждёт, может мать, грустя о нём…
Напрасно – он в ладье Харона.
8.03.2015г.
Беглец из жизни
© Copyright: Виктор Шушарин 4, 2015
Свидетельство о публикации №115112007497
Свидетельство о публикации №115112007497
Рецензии
