Пишешь и пишешь, художник, но без холста,
Вдоль листа, наискось и насквозь листа,
Некоторые слова так и просятся поперёк.
Кроме тебя разве кто-то меня берёг?
Разве кто-то дошёл бы до глубины, не раздевая?
Сделал своей, лишь изредка обнимая?
После замер так в одиночестве на краю
И прошептал одними губами: я сдаюсь.
А потом уже снег, вдоль, поперёк и насквозь меня.
Некого обвинить, не на кого пенять.
И всё кажется нелепым, светлым, как идеал,
Даже если бы ты когда-то существовал.
20.11.2015
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2015
Свидетельство о публикации №115112006671
Свидетельство о публикации №115112006671
Рецензии
