Фотография

На цветной фотографии серая гладь озера. Здесь его называют морем. И я слышу звуки скрипки, может, потому, что озеро имеет её форму, и так и называется на моём родном языке, а может, потому, что у меня внутри струны настолько натянуты, что я взглядом на это фото, вызываю в них дрожь, рождающую музыку.
   Музыка... Простое колебание воздуха... Но как оно отзывается во мне...
Как можно так сухо объяснить зарождение мелодии... Я не верю, что это простые движения звуковых волн, раз они действуют по-разному на слышащих их. Одни застывают, погружаясь в волны звука, другие даже не замечают их...  Неужели люди могут быть настолько глухи, чтобы не слышать эти поглаживания воздуха, когда он, неистовствуя, стонет звуками скрипки от удовольствия или плачет от бессилия.
    Каждый раз, рассматривая фотографии, мысли начинают уводить меня за тридевять земель от места, запечатлённого на них. Каждый раз от исходной точки клубочек катится по тропинкам чувств и воспоминаний куда-то далеко, отправляя меня по одному ему известному лабиринту в святая святых моего подсознания...
    К тебе...  Ты всё ещё там, на берегу озера, с нацеленным фотоаппаратом. Стараешься словить мгновение, которое станет для меня вечностью, когда ни тебя, ни этого дня уже не будет...
    Потом я буду часто приезжать на то же место. Из года в год пытаясь воспроизвести прошедшее, но его невозможно вернуть...
Каждый миг проживается единожды. Ремейки для жизни неприемлемы.
    И только фотография способна воскресить тепло, звук и запахи, только по ней, как по путеводной карте я смогу возвращаться в тот день и знать, что ты есть и никогда не исчезнешь.