Опус 21 Уборка
***
Устал укладывать на полки
Всё то, что было и что нет.
В цветастом ящике осколки,
А в сером шкафчике скелет.
В углу твоё пальто висело,
Теперь стоят мои носки.
Казалось бы простое дело,
Но прибираться не с руки.
На кухню с сигаретой вышел,
Пусть память малость отдохнёт,
А вещи в спину, что б услышал,
Кричат: "Она ещё придёт!"
Придёт? Придёт... Но, я уеду!
Тот я, который так любил,
И веря лепетному бреду
Себя, как тапочки, сносил.
Мы чувствуем и дышим кожей,
и тащим памяти багаж,
Но тех, кто прост и тех, кто сложен
К себе не селим на этаж.
Пора сложить всё аккуратно,
а может выкинуть, спалить?
Но трупные на сердце пятна
Каким металлом отскоблить!?"
16-19.11.2015 (ред. 29.09.2018)
Свидетельство о публикации №115111909205