В груди моей

В груди моей
                чувствительное сердце
                бьётся с сожаленьем…

И в таинство
                погружена душа,      
                таинственно незрима.         

А сам я,
                словно те из птиц,
                что время в клетке провожают…

Поэт ли я?
                Не знаю…
                (может быть!..)
                Надеюсь на свои страданья!

Они указывают путь,
                по коему спешат
                возвышенные чувства.
               

Слепая чернь
                стяжает что возможно,
                оставив чувства
                в обделённом теле…


Я обхожу её
                для вечного полёта,
                обогащая сердце
                и душою
 
Неизгладимый след
                оставить мчуся –
                изящной жизни совершенство!..


Поэт без Славы –
                царь без жезла власти,
                иль без короны,
                «шапки Мономаха»,

Поэт без Дружбы –
                странный пилигрим,
                застряв в пустыне,
                мучаясь от жажды,


За не именьем
                третьего значенья –
                поэт тосклив
                и самый одинокий!


Поэт без Музы –
                сущность без дыханья,
                с отравою в уме
                и целью без движенья!


Вот так и я –
                без Музы,
                Дружбы,
                Славы
                в уединении мятежном
                молча погибаю.               
               

О, как жестоко
                надо мной природа,
                одушевляясь
                зычно пошутила.         

               
Встречаю я
                и провожаю дни
                один,
                в пустыне…
                правда ли
                навечно?
25.08.14.