я уже не твой пылкий юнец

В ежедневной рутине теряется вера в свет, ты приходишь домой разбитый, опустошенный. На молчание не хватает мне сигарет, кажется, я давно разучился смеяться. Влюбленный, я бежал сквозь любые невзгоды в его слова, утопал в тихом голосе, плакал навзрыд, боялся. Это был мне вертеп, руки матери да святая вода. Я твердил его имя, желал его, восхищался. Его сильные руки ложились на плечи - хотелось тлеть, одичалый оскал, тонкие пальцы, мягкая кожа - как любил его, Господи, что ушел б за него на смерть.
Да и что говорить? Я сейчас бы ушел тоже.

Только вот по инерции в щеку его целую, улыбаюсь - привычка, стихи пишу - позерство. Пусть найдет себе, Небо, куклу красивей другую - ну помогите! Опять пафос да озорство! Я не буду меряться с ним никогда любовью, но уж если уйдет - упаду тотчас замертво. И мёд строк моих подавать бы надо к застолью, а за ними стоит не псевдо, но все же боль.

Мне уже расставлять все по полкам поздно, мат объявлен, все спуталось и кричит. Отчего ты, хороший, совсем не холодный и грозный? Почему, незабвенный, сердце мое - гранит?! Жаль, меня не заменит получше близнец, не испьет твои губы никто, меня кроме, до дна.

Так случилось,
я уже не твой пылкий юнец,
а бесполый младенец с горя выпитого вина.

/2015 год/