Взгляд очерствевший… Женщина ль она?
Наверно, мать? Наверное, жена?
Блистательность, напыщенность и лоск,
Под краскою лицо – застывший воск.
Взлетевшая почти что к небесам,
Всё глуше к чьим-то скорбным голосам,
Внизу всё мельче чей-то силуэт.
Былого будто не было и нет.
И не было босых чумазых ног.
Грустит забвенью преданный порог
Избушки за ромашковым бугром,
Что называлась мило «отчий дом».
Играет полюбившуюся роль,
Закрыв глаза на чью-то злую боль,
Давно уже утратив естество,
Бездушное слепое существо.
***
© Copyright: Татьяна Подшибякина, 2015
Свидетельство о публикации №115111903500
Свидетельство о публикации №115111903500
Рецензии
