Застрял давно в плену у быта…
Для слов сплошные тупики.
Была ведь мысль. Обрывки… Сбита…
За карандаш – а нет строки.
Так он , не терпящий халтуры
(Ведь у других её не счесть),
Страдает от своей натуры,
Такой, как есть… Такой, как есть.
Ему бы только на « отлично».
Оценка ниже - ничего.
А графоманство?.. Непривычно.
Не для него. Не для него.
Ему бы сердце наизнанку,
Ему бы крылья, да в полёт,
Ему бы в речку спозаранку.
Ведь он поэт. Не рифмоплёт.
А рифмы пусть плетут другие.
Их, этих рифм, у них не счесть.
Настанет час – прорвёт стихия.
Родится стих, такой, как есть.
***
© Copyright: Татьяна Подшибякина, 2015
Свидетельство о публикации №115111903407
Свидетельство о публикации №115111903407
Рецензии
