***

…К сожалению, сквозь эту боль,
Я, КАК СМОГУ*, расскажу тебе правду,
О том, что я не курю, но смогом из слов себя наполняю,
О том, что я без тебя не живу, скорее всё это – переживаю.

Сентябрь.
Время любви и простуды,
Объятий искренних, влюбленной температуры,
Соль по стенам съемной квартиры,
И разговоры с родным человеком,
Ближе, роднее всего этого мира…
Воспоминания про ром без льда,
И перебои души,
Наедине с чужими и лишними мне,
Бродяга – это всё ты.

Октябрь.
Знаешь, любовь не способна держать меня более года,
Кидаюсь в дичайший омут,
Не любовь ко всем, кроме,
Но на душе выскребают тигры, и топят любовь, топят.
И ты бросаешь меня, сажаешь на цепь, как пса, больного и гордого,
А сам раздариваешь сердце своё,
Смотри – а цепь короткая.

Ноябрь.
Так оттолкнуть, продолжать прикасаться грубой рукой к лицу,
Так разбить сердце взглядом,
Я не желаю знать за что, или почему…
Не хочу узнавать тебя в запахе холода, чужого парфюма,
И я ненавижу её, укравшую голос твой у меня, не оставив мне даже друга,
Но не желаю ей зла, ты знаешь, я не настолько дура.
Знаешь, Бродяга, любовь живёт чуть больше трёх лет,
И я скажу, что КАК СМОГУ*, буду лечиться,
Но походу лекарства от этого нет.

P.S.: «Бродяга, сердце моё в бегах»