Устали дождиться глаза

Устали дождиться глаза,
И осень земле отоснилась,
И белые хлопья повадились
В сумрак души.
Так хочется что-то сказать
О том, чем живет объяснимость
В сердцах, что ее виноватили
Смыслами жить.


В душе твоей музыка волн,
И грустная рябь потрясений
Дрожит, расставаясь с ресницами,
Падает в сны.
И молча срывается стон
В бессилье твоих обречений,
И грезится дом за больницами
В скуке листвы.


Скупая на милости хворь
Творит, бессюжетно, по драме
И ты невозможными силами
Прячешь слезу.
В душе твоей музыка зорь
Всё так же звучит над садами
И время грустит под осинами
В зимнем лесу.


Родной понимающий взгляд
Опять обо всех одиночится.
Сам бог в нем, наверно, находит
Желанье любить.
И годы куда-то летят,
И внуку в казарме скучается,
И внучке вот-вот третий годик,
Но как навестить.


Как выдумать время на то,
Чтоб просто быть понятой кем-то,
Воздав за душевные прелести
Правом молчать,
Не меря людской немотой
Слияние тени и света,
Не ставя предел объяснимости
В имени - мать.


И люди не так уж плохи,
Хотя и скупые до молви.
Но мне, как слепому мечтателю,
Ведать дано,
Как грустные выдать стихи
За то, что зовется любовью,
За душу, что так виноватили
Черной виной.


Как мало я душ осветил,
Как много  выдал за святость,
И эту священность не взвешивать -
Есть ремесло
Того, кто, казалось бы жил,
Того, кто постиг эту радость
Свое пониманье не сдерживать
В музыке слов.


Она в твоем сердце звучит,
Она тобой правит понотно,
Построчно стекая в невыгоды
Правд обо мне,
Что выдумал ночь без свечи
И что-то рассказывал окнам
Об этой любви, а не выводах
Чьих-то извне.


Казалось бы, нет уже строк,
Как нет нужных слов пониманья,
Как нет у любви объяснимости,
Если любить.
Казалось бы, вот он - порог,
Шагни, преступи эти грани
Тщеты воссоздать повторимости
Смыслами жить.


И нет у меня ни стихов,
Ни музыки, ставшей подобием,
Сей мир породившего, рока.
Я капелька лишь,
Забытого миром, безмолвия,
Где время касается бога
Звучанием душ.


И сколько же нам еще длить
Себя в его поисках трудных,
Чтоб не возварщаться за датами
В чьи-то сердца,
Чтоб больше его не винить
В стеканиях в молви понотно,
Не вея ненужными правдами,
Ради словца.


Прости, если можешь, меня
За жизнь, как за грустные слоги...
Уж осень простилась. Привычно
Простится и год.
Каким же он был для тебя? -
Наверное, самым нелегким
И самым, поверь, человечным
Для тех, кто поймет.


А если понять не дано,
А если касание сердцем,
Не стоит того, чтобы радовать
Эту любовь,
Которой вот так суждено
Грустить и тихонечко греться,
Не верь и ничем не оправдывай
Этих стихов.


Я вызволен светом с небес
Из бездн, породивших живое
И всё, что когда-то бесценилось
в душах людей.
Я вызван тобою на бис,
Я выстелен пухом в земное,
я собран из рваного в цельное
В вере твоей.


Мой мир бесконечно далёк
От шатких условностей бога.
мой разум еще только учится
Править душой,
Что, выдумав толику строк,
Коснулась слепой недотрогой
Надежды на то, что получится
Время с тобой.


Не знаю, куда я вернусь,
Не знаю, верна ли дорога,
Дорога сквозь сны человечества
К яви себя.
Не знаю, но ты помолись
За мир, что остался далёко,
За всё, что я знал хоть немного,
В своим, как казалось, язычеством,
Веру слепя.


Прости мне мою слепоту,
Прости мне твое недоверье.
За то, что случается с правдами,
Бойся, но верь.
из всех человечных потуг,
Где бога темнеет потеря,
Любовью, что он тебя радовал
Веру измерь.


И, может быть, кто-то поймет
И скажет: какая же прелесть
Живет в этом доме и полнится
Светом за всех.
И нежная выдумка нот
Прольется в березовый шелест,
И внук через годик воротится
Сердцу под свет.


И вырастет внучка - краса,
И хвор  отринут от близких,
И молви, коснувшись сердечного,
Скрасят твой дом.
И полные счастья глаза
Забудут про эти записки,
Что лишь отразили от вечного
Грусть о земном.


Прости, как прощает лишь мать
Сыновью иссохшую душу.
Стихи от уставшего путника -
Времени зов...
Мне только хотелось сказать,
Какие шедевры я слышу,
Как льется в душе твоей музыка -
Верой в любовь.


   = 2015 =