Голос дождя

За окном темно и почти ничего не видно. Лишь тусклые блики фонаря мелькают в глубине пустынного двора, отражаясь в мутных лужах.  По стеклу бьют капли дождя, сбегая вниз кривыми дорожками. Вдалеке слышны гулкие раскаты грома.

Ты лежишь на смятой постели, заложив руки за голову, закрыв глаза. Рядом на стеклянном столике дымится в пепельнице недокуренная сигарета. С края кровати свисает на пол край простыни, облитый виски.

Она стоит у окна, касаясь лбом прохладного стекла, и наблюдает, как где-то вдали мигает неоновая вывеска.

В комнате сейчас слишком мало света для того, чтобы хорошо разглядеть друг друга. Камин почти погас, и тяжёлые продолговатые тени дрожа повисли вдоль молчаливых стен.

Когда ты произносишь её имя, она улыбается. У тебя приятный голос. Она всегда замечает это ночью, когда перед глазами лишь темнота, и слух обостряется. Хрипловато-нежный, сбивающийся. Сдавленный от блаженной неловкости, чуть сорванный стонами, он отдает пряным медом и ласкает слух.

Она делает несколько шагов и садится на край постели. Ты притягиваешь её за плечи, укладывая рядом с собой. Она хочет ответить тебе, но ты накрываешь её рот ладонью. Смотришь во влажные глаза, сияющие счастьем. У неё красивые глаза. Они будто светятся в темноте, они могут говорить лучше слов. Больше слов.

Ты знаешь, что она хочет тебе сейчас сказать. Это странно, почти невозможно, это даже пугает, но ты знаешь.

Её ладонь ложится поверх твоей кисти, гладит твои пальцы. Тебе нравится, как она восхищается тобой. Как тает от прикосновений твоих не самых холёных рук. Отдаётся тебе со всей открытостью своей души. Иногда злится на тебя, ведь раз получив, начинаешь бояться потерять. А это зависимость, слабость. Её уязвимость, хрупкость. Ненормальная, раздражающая временами, глупая ревность. Иногда у неё все внутри сжимается от такой незнакомой и странной нежности, когда ты так близко, на расстоянии одного вдоха.

Она убирает твою руку, и уголки её губ чуть вздрагивают, словно в попытке улыбнуться. Её губы. Они мягкие и горячие. И когда ты едва касаешься их своими, дыхание синхронно сбивается на пару секунд у обоих.

Ты перекидываешь ногу через её тело, оказываясь сверху, крепко держа её за руки, чувствуя, как её тело выгибается вверх, навстречу твоему. Ты опираешься сначала на одно, а потом на другое колено между её бедрами и подтягиваешь её ноги, разводя их в стороны. Ты сжимаешь её запястья не для того, чтобы причинить боль, просто из-за необходимости выместить куда-то нахлынувшие эмоции. Она целует твоё лицо. Сжимает коленями твои бока. Подается навстречу, закрыв глаза, слушая, как ты тихо шепчешь её имя.

У тебя приятный голос. Но твой шепот заставляет забыть даже об этом.

Ты теряешь контроль, когда прикусываешь гладкую кожу на её шее, когда подхватывает её ноги под коленками. Когда перед глазами мелькают закушенные губы и упавшие на лицо пряди её тёмных волос. Когда чувствуешь на своем теле знакомые прикосновения горячих ладоней. Когда видишь этот взгляд даже в темноте струящихся светом глаз. Когда её имя уже не звучит, а лишь угадывается в твоих хрипловатых стонах.

Она что-то хочет тебе сказать, но ты целуешь её рот, заглушая снова то, что и так знаешь, потому что для тебя это слишком... Потому что ты всё равно ничего не сможешь ей ответить.

Она зажмуривает глаза, сжимает веки, словно решаясь на что-то отчаянное, и всё же произносит эти слова. Её чувства горячим потоком вырываются на свободу, словно стая птиц из тесной клетки. Но в это мгновение ты мысленно проклинаешь весь мир, её и себя. У тебя кружится голова. Возможно, от излишне резких движений, заставляющих тебя задыхаться, закидывая голову, и вцепляться в её плечи. И это то, что сейчас нужно – и не понятно, кому из вас больше.

И это твоя награда – выгибающееся под тобой тело. Твой подарок – срывающееся на всхлип чужое дыхание. Твой приз – полный обожания её затуманенный взгляд. Тебе достаточно этого, чтобы кончить, и ты обессилено ложишься сверху, сдавливая и обжигая её своим телом. И уже в каком-то полусне чувствуешь, как нежная ладонь, едва касаясь, гладит тебя по волосам.

Ещё несколько долгих минут ты всё не можешь выпустить её из своих крепких объятий. У тебя в висках стучит: не моя, не моя – в такт бухающему в груди сердцу. Она сжимает в руке твои обожжённые сигаретами пальцы, смотрит в твои глаза, чувствует твоё теплое дыхание. Вкус виски на твоих губах. Запах дождя и табачного дыма в твоих волосах. В такие моменты она счастлива, действительно счастлива, и этого счастья хватает иногда до следующей встречи.

Дождь всё также глухо и монотонно выстукивает по железному подоконнику. Над горизонтом нависают чёрные тучи.

Она улыбается тебе. В ответ ты снова тихо произносишь её имя.

У тебя все-таки очень красивый голос. Особенно ночью.