На 80

Я сегодня проснулся эмульсией,
Чем-то липким и вязким.
По дороге к двери на полу оставлял следы,
Как мазки на холсте оставляет в парке художник масляной краской,
Обличающий самый бесформенный и неуклюжий куст
И обманывающий пирожками с картошкой душевный голод.

И я думал, что если каждый
Человек процентов на восемьдесят – из воды,
То я на восемьдесят процентов полон,
И на двадцать – пуст.
Но это только до пятницы.
Может быть, до среды.

Я проснулся эмульсией.
Боже, какая жалость!
Куда делся мой внутренний стержень?
Вчера сломал.
Мне обидно лишь только на самую малость,
Что отныне никто не заметит, как я исхудал,
Но заметит, как я ужасно несдержан.

Я проснулся эмульсией.
Я лежал на полу и думал,
Что все люди на восемьдесят процентов состоят из воды.
Что вся музыка ровно на столько же состоит из шума,
И все горы и камни только на восемьдесят процентов тверды.
И что каждая, даже самая честная правда
На восемьдесят процентов состоит изо лжи.

18.11 7:15