18. 11. 2015

на улице чуть выше минус двух, но в комнате отчаянный мороз. нет, что вы, я не жалуюсь, отнюдь. наверное, я даже не всерьёз. наверное... да нет — наверняка! — в моей берлоге сухо и тепло, и жизнь непозволительно легка, и мне, вообще-то, просто повезло, что жив, что сыт, не послан на войну, и в плен не взят, и Солнце высоко... депрессия? да ладно вам, да ну! кому вообще сейчас у нас легко?..

я не люблю писать про негатив, чернухи всем хватает в новостях, в газетах, на булгаковский мотив, в кино о человеческих страстях, да что там, ноосфера велика. читаешь ленту, думаешь: "абзац". и нет-нет, да сорвётся с языка случайно парочка унылых фраз, ещё в полёте сквасив пару лиц. и, вызвав чей-нибудь усталый вздох, я ухожу...

снег. не видать земли. соседи топят печь. плывёт дымок.

вот — дом, он пуст. но пустоты во мне хватило бы ещё на два таких, на мир за изморозью на окне, на мир, что притаился и затих, как будто спрятался от этого ничто. от тишины не спрятаться никак: любая музыка водой сквозь решето уходит в землю до весны, пока не запоют ручьи, капель не зазвонит... но нынче середина ноября, дом тишиной до потолка залит, а я всё верю в то, что всё не зря, но ненавижу лица в зеркалах и не люблю об этом говорить...

снег. утро. восемь на часах.
и ничего, что пусто.
надо жить.

© sirrum

18.11.2015