Парк
Чёрные шершавые ветви гладят мои руки, когда я по кронам шагаю, смотрю сверху на сломанных лошадок и ржавое колесо обозрения, не вполне уже человек.
Когда внутри моих глаз, открываются ещё одни глаза, цвета кипящего золота. Этот парк становится моим домом. Но я делаюсь чужим для кого-то, кто слишком хорошо знал меня днём. И я подолгу пью то ли яд, то ли мёд из тянущейся ко мне листвы. В надежде, отличить правду от лжи, грёзы от разбитого витража галереи.
Я люблю этот парк. И однажды он сожрёт меня из сострадания или я приму его помазание.
Свидетельство о публикации №115111707896