Солнцем пропахла дорога,
Травы шумят на ветру.
До завтра осталось немного,
Я где-нибудь здесь подожду.
Эхо доносит гитарный
Колеблющийся перебор.
Я даже и этому рада,
Мой слух уж не так и остер.
Во фляге немного на вечер
И чем затушить костер.
Похвастаться, видишь, нечем,
Я сам себе режиссер.
На левой руке сценарий,
На правой - продольный шрам
От старых воспоминаний,
Что прятались по углам.
Когда опустеет фляга,
Развеется тень костра,
Я стану опять бродягой,
Сбегающим из вчера.
17/11/2015
Бродяга
© Copyright: Силентиум Молчаливый, 2015
Свидетельство о публикации №115111706565
Свидетельство о публикации №115111706565
Рецензии