дом

Дорогой,
Я пришла сегодня домой,
но там было пусто.
Тихо убегали капли из крана на кухне,
и это было раздражающе глупо.
Колыхались в гостиной твои любимые вишневые шторы.
А с балкона несло знакомым сигаретным дымом.
Я искала тебя,
пытаясь найти по запаху и по голосу,
звала, безуспешно кидаясь на стены.
Тебя не было.
Дом пустой и от этого более блеклый.
Живое тепло забилось в углы старой кладовки,
А игла, прямо в горле, не давала всей грудью вздохнуть.
За окном полыхал огонь,
в небе гремели боги.
В закоулки души забрались мерзкие, склизкие щупальца,
обвивают меня,
я сгибаюсь, кричу, и падаю.
В темноте разливаются буквы.
Не подняться.
Не выстоять.
Наш дом снова встал на краю улицы,
Под желтеющим фонарем разбегаются страхи и музыка,
Он осклалом своим зазывает меня к себе.

Дорогой,
В нашем доме поселилась смертница,
Ей за ндатцать лет, но она красива.
Каждый день в наших комнатах роется,
Привлекаемая черной
и злобной силой.
Она рыщет и знает -
мы здесь когда-то были,
Но уж сотня лет
как мы души друг другу продали.