Мещанская исповедь

Я преобычен, и я горд.
Мне равных нет среди бомонда,
И только мне дано познать
Наедине с собою
Микроскопический порыв ума,
Задеть струну, а может, скрипача позвать,
В питейной заседая среди воя
Не худших, верю, волчьих душ, чем я.

Койоты и шакалы держат волю
В груди просохшей и спиртованной слюной,
А худоба - как красит худощавость роли
Актёра жизни, ставшего на бой
под бой
часов.
Раз - удар,
Два - удар.
Семь... одиннадцать,

И боль с дыханьем - в кровь
медовой.
И хорошо бездомной
собакой вынюхать приют!

Но только я, один такой, увижу Личность,
Палящую святым бескрайним светом -
Я мимолёт ловлю последним полицейским свистом,
Я отпеваю мёртвого в себе артиста,
Дрожащим голосом знакомцам рявкаю приветы.

Вот роковая полночь с туфель отступила,
И не наступит до подзвёздного застоя
(длинною в вечность, говорят).
Курантами столичными: кто я?
Пожили.
Кроты! В ряд!

Я преобычным рад.
Мне важно, чтоб часы
цепные
мне простили...