Шекспировские сонеты

Всего Шекспиром написано сто пятьдесят четыре темы,
Это количество сонет, написанное по системе,
Где каждая его сонета преподается, как урок,
Из следующей зарифмовкой в три катрена и двух строк.

В сборнике «Страстный пилигрим» был издан цикл его сонетов,
К тому же был разбит на группы в соотношенье интересов,
Так из них некие сонеты другу посвященные,
Некие «Воспеванья друга» дружбой восхищенные.

И некоторые сонеты в чести и дружбы испытания,
Горечь разлук первое в друге разочарование,
Растущее отчужденье и меланхолия поэта,
Тоска и опасения, «Зима» разлуки, а ж до лета!

Торжество возобновленной дружбы – радость и красота любви,
Сонеты «Смуглой возлюбленной» от зари и до зари,
Соперничество и ревность к поэтам на взгляд другим,
И в заключенье оказался, сам никем не победим.

Читая вдоль и поперек, сонеты вяжутся друг к другу,
Можно читать бесконечно идут по смыслу и по кругу,
Двенадцать строк – иной рисунок, две строки сюжет сменяют,
Где нарушается канон, но те лишь страсти прибавляют.

Смотрите, вкратце донесу только с эпиграфов двух строк,
Друг за другом напишу, будет наслоенный пирог,
И в тоже время смысловой, ведь ни к чему не придерешься,
Строка рождает вновь строку и лучший смысл в рифмовке льется.

И так начнем это всего лишь последних две строки сонетов,
Увидим, что получится, если их выпустить дуплетом???
Создавая из двух строчек полноценный смысл куплета,
И так пойдем до конца, вслушиваясь в мысль поэта!

«Жалея мир, земле не предавай,
Грядущих лет прекрасный урожай,
Пускай с годами стынущая кровь,
В наследнике твоем пылает вновь.

Но ограничить жизнь своей судьбою,
Ты сам умрешь и образ твой с тобою,
С тобою образ будущих времен,
Невоплощенный будет погребен.

Свой персонажный блеск утратят те цветы,
Но сохранят лишь душу красоты,
Ты слишком щедро одарен судьбой,
Чтоб совершенство умерло с тобой.


Оставь же сына, юность хороня,
Он встретит солнце завтрашнего дня!
И все ж нам говорит согласье струн в концерте,
Что одинокий путь подобен жуткой смерти.

Кто предает себя же самого,
Не любит в этом мире никого!
Так пусть же красота живет не только ныне,
Но повторит себя в любимом сыне.

Он вырезан искусно, как печать,
Чтобы векам свой оттиск передать,
Но если смерти серп неумолим,
Оставь потомков, чтобы спорить с ним!

О пусть, когда настанет твой конец,
Звучат слова: «Был у меня отец!»
А если нет, под гробовой плитою
Исчезнет правда вместе с красотою.

Но пусть мой стих, как острый нож садовый,
Твой век возобновит прививкой новой,
Отдав себя, ты сохранишь навеки
Себя в созданье новом – в человеке.

Но доживи, мой сын, до самых светлых дней,
Ты найдешь смысл в каждой строке моей,
Среди живых ты будешь до тех пор,
Доколе дышит грудь и видит взор.

А коль тебе от души дорог природный колорит,
Мой стих его прекрасным сохранит.»