килосливы. мы

наш путь никогда не будет пройден 
в попытках угнаться за розовым
кроликом - толпы юродивых.
мы соберем с деревьев сливы
и готовим с палевом наливку.
будем пить до конца
гремящих дней и последнего 
юности глотка, над всеми
гогоча. в мире Фрейда и Юнга.
boring sound в метели.
мы настоящие йети.
нет, стоп - мы настоящие дети.
погибать молодыми под звуки
тетерева / в тесных комнатах
с мониторами microlab -
будем читать без конца
под эти ржавые минуса

и писать пока не настанет 
новое начало последнего 
первобытного дня. звучащего 
дном всполоха молний. 
под шум расколотого океана 
сознания, в горящей Мордовии.
смотрим вам в злобные морды
заправляясь порохом,- 
пройдут годы и будет рук ворох. 
вас не отпустим, как Молох.
это Навуходоносор, мрак-холод.
вы лишь гром, а мы молот.
поднимайте ладони к небу,
молитесь, да придет
спаситель и поднимет
ваши чахлые спины,
бросив с острой скалы
в долины-костры.

цена жизни длинною в милю,- 
все мимо, кислые мимы. 
выходи на Площадь Свободы, 
танцевать в темноте
без пощады, со стаей,
не сворой. сбросив с престола
всех королей, они всего лишь 
пресловутые боги. 
разомни уже заскорузлые ноги. 
это обед нагишом,-
по животу червями колики.
все раны дышат, что колоты.
смотри в небеса,
это мы, те грозные всполохи -
молнии.