Выньте с меня сущность,
Скрошенную, рваную,
Эту безоружность
Вовсе нежеланную.
Кипятком холодным
Слезы не покатятся,
Только чуждым идолам
Запрещаю каяться.
Тысяча журавликов
Выпала из ящика,
Дрогнула рука
Старого рассказчика…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.