Ночь с Маяковским

Сидя на том же стуле, как и пару месяцев назад, я вспомнила наши случайные разговоры вечерами, когда маска надменности и высокомерия падала и на горизонте появлялся неуклюже милый, неуверенный, скрытный и ранимый мальчик. Случалось в эти моменты он напоминал мне больного синдромом Туретта, заговорив который уже не мог остановиться, пока не выплеснет из себя все проклятия мира, попутно вдруг произнося и заявляя те жизненно важные максимы , которые адекватные, разумные люди произнести никогда бы не решились элементарно из правил хорошего тона.
Я слушала и ловила кайф от пусть где-то опрометчиво резкой и грубой, но зато искренней и живой речи. Он не похож на других, он неоднозначный и амбивалентный. Кому-то невозможно быть с ним, кому-то невозможно без него, но «по-честному» большинству плевать. Те, кто любят, выходят за скобки.... И оттого ему так беспощадно больно от каждого слова, сказанного в пустоту. И оттого так беспомощно больно тем, кто все-таки услышал эти слова.

«...Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.»