Это всё было

Леса, в котором я гуляла в раннем детстве, больше нет.
Его заменил жилой район.
И я опускаю руки,
стою,
потупившись.
Как ребёнок,
у которого отобрали игрушку
и респиратор.
Ведь деревья - это кислород.

Школы, в которой я училась, больше нет.
Её расформировали.
И я опускаю руки
в невозможности войти в здание,
которое больше не про меня.
Вздыхаю,
как ребёнок,
у которого отобрали игрушку
и респиратор.
Ведь знание - воздух.

Примерно та же ситуация и с моим высшим образованием,
местами работы
и любимым кафе.

Семейное дерево на даче срублено соседями.
И я опускаю руки,
которым больше
не обнять ствол сосны.
Дуюсь,
как ребёнок,
у которого отобрали игрушку
и респиратор.
Я уже говорила про деревья и кислород.

И губы упрямые больше не целовать.
Никакого тебе спасительного "рот в рот".
Вот уж точно -
словно отобрали респиратор.

Но это всё было.
И, значит, временами можно было дышать.
Порой даже полной грудью.
Что значительно лучше,
чем не дышать.

И все игрушки просто сложены в ящик:
Мало у кого из детей их столько.
А в моих протянутых миру руках
самая занятная из всех игрушек -
трепещущее сердце.