Не мир - иллюзия, но мы, земные мы,
на свет пришедшие из бездны вечной тьмы,
что заберёт в свой час весь род людской назад
во мрак, которого мрачней лишь смерти взгляд.
Душой мы - кажущийся рай, но плотью - ад.
Мы настоящими бываем невпопад,
не натуральными - фактически всегда.
Мы реже - радость, чаще - сущая беда.
Мы - просто особи, людей в нас - битый грош.
Кто преуспел в мирских делах - тот и хорош.
Не преуспел - его проблемы: значит, с ним
не Бог-Отец, а лысый чёрт. Судьбой раним
любой из нас, но много больше - человек,
что сам себя на вымирание обрек,*
при этом рад, что смертен он, как говорят,
лишь понарошку.
*устаревшее от «обрёк» (то есть, предназначить
к какой-то неизбежной участи)
Смертен понарошку
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2015
Свидетельство о публикации №115111602009
Свидетельство о публикации №115111602009
Рецензии