Сон

Боже, мы ли виноваты,
Что, как листья на ветру?
Наш ребёнок не зачатый
Мне приснился поутру.

У икон свеча дрожала.
Страхи прятались в тени.
Я его к груди прижала,
Прошептала: "Извини..."

В горле ком. На сердце яма.
До конца теперь нести.
А дитя: "Не надо, мама.
Ты сама себя прости."


Рецензии