Мне столько раз шептала осень...

Смущенье, словно листья, сбросив,
И осознав, что жизнь - игра,
Мне столько раз шептала осень,
Как хороша её пора.

Как ярки краски в спелых рощах,
Как холодна вода в реке,
И что почти никто не ропщет,
Что лето тает вдалеке…

И, помня шум потоков вешних,
Смиреньем разбавляя лесть,
Я мягко отвечал: Конечно.
Конечно, осень, так и есть.

Но, слыша в голосе смятенье,
Увидев грусти тень в глазах, 
Она узнала, без сомненья,
Что вижу я в полночных снах. 

И, завлекая птицу в клетку,
Как многомудрая вдова,
Опять и вновь с терпеньем редким
Шептала сладкие слова,

Как, позабыв тепло колосьев,
Поля готовятся ко сну,
И в небесах всё реже просинь…
Но я упрямо ждал весну.
 
Её слова зовут и греют,
Как жар костра в ночной мороз,
Но чем виски мои белее,
Тем долгожданней плач берёз.
 
И, славя нив осенних спелость,
Лелею истину одну: 
Пока дышу, пока надеюсь –
Упрямо буду ждать весну.