***
В Михайловском-зима.Снег падает на крыши.По улочкам глухим гуляет ветер злой. В порывах снежных вьюг бесовский хохот слышен-вон-бесы собрались за крайнею избой. В избе горит свеча, не гаснет до рассвета, несутся мысли прочь-смятенье и покой. Неясный силуэт курчавого поэта мелькает за стеклом над стареньким столом.Очинено перо и налиты чернила, но мысли не собрать-они летят туда, где горд над рекой, где север, сердцу милый, где спрятана в гранит холодная Нева.И в Петербурге-снег.Метель, какой не знали, гуляет над Невой и валит пьяных с ног. Так хочется бежать туда, к нему. Едва ли Вам сделать трёх шагов, ступивши за порог. Нет ничего больней разлуки для поэта, когда за сотни верст красавица-жена. И тянется рука к собачке пистолета. Ну что ж, его судьба опять предрешена. . .
© Copyright: Дмитрий Вахрушев, 2015
Свидетельство о публикации №115111500384
Свидетельство о публикации №115111500384
Рецензии
