Я стою у избитой стены.
Я не первый и, вряд ли, последний.
Люди там вооружены,
Через миг я буду расстрелянный.
Мне в лицо глядит автомат,
В грудь ещё, наверное, восемь.
Я смотрю на этих ребят,
Одному будет двадцать осенью…
Будто встал он не с той ноги,
И в глазах нет ни капли жалости.
Мы враги. На всю жизнь враги…
Только, что мне от жизни осталось…
Сколько жить осталось ему,
Моему врагу конопатому?
Гордо голову подниму,
Не поддамся страху проклятому.
Я не буду скулить и ныть.
Они крепкие, мы – не жиже.
Я не видел начала войны
И конца её не увижу.
И кто начал её, ту войну –
Даже деды не помнят этого.
Знаю истину лишь одну –
Мы ведём её до победного...
… Пальцы жмут спусковой крючок.
Я в ответ улыбаюсь нахально...
Вдруг последней мысли скачок:
Может быть, всё это неправильно?
***
© Copyright: Бродяга Вася, 2015
Свидетельство о публикации №115111501610
Свидетельство о публикации №115111501610
Рецензии