Вечор

Всю душу мне вывернула. Рюкзак наизнанку. И ведь молчит. Поделом мне! - я долго молчал.

Думал я раньше: насколько обиженным жизнью надо быть, чтобы, как Иван Бездомный и Берлиоз, говорить, что ничего нет. Нет Христа. Нет Ада. Нет Рая. Тихого слова достаточно, чтобы за ним ждать лавину. Бледнеют линии на руках, смотри-ка. Дракоша, смотри. У тебя их и вовсе нет. И кому я рассказываю...

Рыдал на её коленях днём, разрывался час назад, и ещё ночь впереди. Пишу отчёт от - них. Они неправы, нет. Не ждал ответа. Проблемы ваши. Ваши проблемы. Я снова один, так и не найденный? Мне умирать от старости? Да? Мне быть облепленным кредитами, как стикерами? Не думай, дракоша, я их не боюсь. Речь не о том. Игра не стоит свеч, а речь моя, тело моё - тем более. Я живу, понимаешь? И уверен, ста лет от роду: она моя. Жизнь, то есть. А ведь и она мне говорила, что - моя.

Неведение - страшная женщина. С худым лицом, в чёрной накидке. Видал? Губим себя, дракоша, губим. За других. Люблю, любил и буду. А знаешь что? Я уеду. Я уйду, не сказав ни слова никому. Ведь ты же отвезёшь меня по небу? Так даже будет быстрее, чем на поезде. И никаких вопросов. Таможня ить, - всю душу им вывернула...
Дракоша...
Дракоша?!
Дракон...