А она писала и пишет
Свою боль перенося на строчки
Ну а он сначала слышал
А потом разрывал их в клочья
И лежат обрывки мыслей
Похоронены в мусорном месте
Плача горько, кричат раз триста
Не найдут ни в чем смысла
Обвинял ее: что ты хочешь
Не нашлась она как ответить
Закричала душа что есть мочи
Хорошо никто не заметил
А она писала и пишет
Белый лист в раз исчеркавши
Эту боль невозможно не слышать
Человеку не с неба упавшему..
а она писала..
© Copyright: Алина Сурнина, 2015
Свидетельство о публикации №115111511557
Свидетельство о публикации №115111511557
Рецензии