На клавишах пальцы, он пишет,
Погрузились кварталы во мрак,
За окном шепот улиц все тише,
Лишь сердец ускоряется шаг.
Пишет он, про суетный город,
Размышляет над жизнью души,
Вяжет сети пустых разговоров,
Но о важном сказать не спешит.
Его истина нам недоступна,
И ее он не вставит в роман.
Пишет он о простом, о разумном,
Про полет, про любовь, про обман.
Станут пеплом вагоны бумаги,
Миг настанет, родится сюжет,
Персонажи, интриги, зигзаги,
Станет мир суетою сует.
В разных судьбах единый почерк,
День и ночь продолжается путь.
Про кого-то глава, кому прочерк,
Кто пропал, кому орден на грудь.
Но конец бессоницам близок,
Ожидает издательство текст,
И читатель дождется сюрпризов,
Окунувшись в новый сюжет.
Он пишет
© Copyright: Дмитрий Синаков, 2015
Свидетельство о публикации №115111408830
Свидетельство о публикации №115111408830
Рецензии