А в Москве небоскрёбы растут, как грибы,
На могучих плечах голубой держат купол
И другой для себя не желают судьбы,
Взгляд в бескрайнюю даль устремившие тупо.
Услыхать не дано им с такой высоты,
Как российская стонет, рыдает глубинка.
А на сельских кладбищах убоги кресты.
Лишь до них всё свежей и свежее тропинка.
Как ветшают, пустеют в деревне дома.
Безнадёжно печальны их хмурые лица.
А народ чьи-то строить спешит терема,
Покорять уезжает родную столицу.
И едва ли кто даст нам ответ на вопрос,
Что задать невозможно без боли и грусти:
Кто глубинку России в гигантский погост
Превращает. Он помнит о том, что он русский?
Глубинка
© Copyright: Татьяна Подшибякина, 2015
Свидетельство о публикации №115111408507
Свидетельство о публикации №115111408507
Рецензии