Хоть стихи я пишу или прозу,
Безразлично давно тишине.
Я как маленький принц свою розу,
Отыскал тебя в чуждой земле.
Поклоняюсь тебе как богине,
И безумен, всё ради тебя.
Лишь хочу чтоб ты знала отныне,
Что живу не жалея себя.
Я к ногам твоим нежная,гордость
Словно плащ на пыли расстелил.
И убил в себе ложную скромность,
Становясь тем кем хочешь, чтоб был.
Но в замен же прошу не о многом,
Ты любимая просто поверь,
Что средь тысячи ярких окон,
Всё равно хоть одна нужна дверь.
Сквозь неё от тебя не уходят,
Не коснусь я прохлады ее.
Но надежда должна же быть вроде,
Что хоть в чём то решенье моё.
Это глупость, конечно же глупость,
Но ее ты прошу мне прости.
Не поехать с тобой это тупость,
"На руках тебя хотел донести"
Я мечтают чтоб мной ты гордилась,
Не влача за собой как ярмо.
Ты ж душою со мной породнилась,
И меня понимаешь давно.
Роза
© Copyright: Андрей Макуха 2, 2015
Свидетельство о публикации №115111406189
Свидетельство о публикации №115111406189
Рецензии