Путь. Из раннего

Бьют копыта, бьют копыта,

Пробиваясь сквозь метель.

Только всё уж позабыто,

В белом поле мне — постель...


Ах, не мчите меня кони,

Всё простыло у меня.

И сердечко уж не стонет,

Тонкой стрункою звеня.


Ах, не мчите, погодите!

Кружит ведьмою пурга,

За собою в снежной свите

Мрак несёт в мои луга.


Мрак и темь. И нет просвета.

Ни тропинки, ни следа.

Только много ли пропето?

Зелены мои года...


Что ж вы стали, мои кони?

Пусть беснуется пурга,

Не ложитесь вы в загоне

На пуховые снега.


Мчите, мчите, пыль взбивая

Из-под бешеных копыт...


Голова моя шальная...


Путь далёко мне лежит.


Рецензии