Полковник, не ждите писем

Ты думаешь, это зима во всём виновата?
Ты думаешь, это она, на помин легка,
Катает на матовом комья лежалой ваты,
Которая превращается в облака?

И всё упрощается: тёплое – да и ладно бы.
И свет возвращается, долу глаза опустив.
Мои обещания дышат на стёкла ладаном –
Нам с ними отчаянно более не по пути.

И что-то сгорело, а что-то едва оплавилось,
А что-то согрелось, очнулось и бродит на людях,
Две ноты оставив в ванной в разводах кафеля,
Как будто земля подскользнулась на первой наледи

И пала всем телом, до трещин в немеющей голени.
Зелёные стебли виснут по подоконникам,
За рамой балконной плещутся сизые голуби
И странные вещи с утра так и лезут в голову:
К полёту или к покойнику?

Полковник, не ждите писем – купите бублики,
Пока не дошло до обсценной и рукопашной!
Мы разве зависимы от настроений публики,
Условностей мизансцен и побед вчерашних?

Конечно же, это зима во всех проявлениях –
Ещё не настала, а с места в карьер проиграна
Сырым казематам, обстрелам по всем направлениям,
Мощам виртуальной стали немецких Тигров.

И в лёгкой вуали печали и сожаления
Крадутся слова след в след, усмехаясь хитро:
Подписаны на не последние обновления,
Мы так и не успеваем к финальным титрам.

Полковник, не ждите искренних снежных писем –
Из всех аберраций Ваша не злее прочих –
Все сети зависли в дилемме мятежных высей,
Грозящих прорваться самой последней точкой.