Каждый день во мне умирает поэт

Я просыпаюсь каждое утро со странным чувством. Будто органы мои полны спертого, упругого, насыщенного кислорода, который беспощадно впечатывается в стенки сердца, легких, горла, живота... Я почти задыхаюсь, правда, это очень странно.
Мне кажется, в меня угодило что-то невероятно важное, сильное, мощное, но с каждым новым безответным днем все больше эфемерное, готовое усомниться и ускользнуть на первом повороте попутки, раствориться в бокале вина со вкусом безразличия, заплестись в кружева чулок и отдаться мимолетной идее. Может, виною всему не ты, а кислородное голодание, сопутствующее питерской зиме... Было бы спокойнее думать так, но
Один очень умный человек сказал, что после кислородного голодания всегда наступает кислородное перенасыщение. В такие моменты в легких появляются сумасшедшие танцоры, мечтающие всеми средствами умереть на этом празднике жизни, чтобы забыться и не винить себя ни в чем.
А ты дышишь, как в последний раз: жадно и до одурения, до головокружения, до судорог на лице, а потом, развалившись на полу, клянешь себя и демонов-танцоров души своей.
Но от страха потерять это необъяснимое состояние, эту весну я буду стараться дышать осторожно, попробую сдержать свою алчную до ощущений танцовщицу, может быть сломаю ей даже ноги, чтобы полежала в гипсе месяц-другой, пока сознание мое будет разрываться от невыссказанности.