N 8

Что может быть хуже, художник не продал картин ни на шаг,
Его трафарет заложил в голове, фундамент, который понять не спешат,
Кистей не лишат, острей на ландшафт, внимание корчит, публично зажат,
У стенки волнение, тот псевдоним, что в страхе придумал поставленный шах.

Срочно бежать, быстро укрыться квадраты заполнены гаммой цветов,
Белых и чёрных, на первых спуститься, вторые заставят порочить отцов.
Писать до потери, писать до финала, писать до поломки и хруста костей,
Пальцы краснея, поставили рамки, на чёрном квадрате незванных гостей.

Сегодня пейзаж, а завтра на отдых, потом по окружности драмма и драмма,
Лирический замысел нужен как воздух, блюсти, почитать вековую программу.
Нельзя про детали, но можно о главном, ну что же теперь их берут на расхват,
А что было раньше, больные моралью сочтут те кто "знают" о чем говорят.

Работа по графику, частный провал, у тех придорожных кафе и заправок,
Визжат от восторга, и каждый скандал, всеобщих упрёков, огромный достаток.
В простой голове иное на полке, другие в шкафах нарывают остатки,
На радио мысленно крутят повторы, где слово "везде" на праве приставки.

"Как нравятся мне, любовные прозы, печали из чая и крепкого сна"
Я трахал аптеку, я трахал и ночь, я трахал фонарь, потому что устал.
До встречи на складах, страницах журналов, на стыках известных и острых углов,
Проклятых заставок, настольные лампы, падают светом на пригоршню слов.