Проветривай окна, средь окон внутри,
На поклон нисходящие по глади, утопшие
"Люди мастерства", лишь беды, шаги.
Бессловесно, ты станешь проветривать прошлое
Ты станешь проветривать свет, сквозь сомнения,
Этот слепой фиолетовый, фосфором,
Давящий слепнувшего и бесполого,
Не человек ты, теряющий зрение
Череда своего, череда всего.
Отстранись. На покой уходи.
Вы знали, что Камилла умирает каждые две недели? Чертовка не хочет верить, что ее нет! Что ее не было, а когда все вспоминают меня, она требует большего: "Рисуй меня." Но я больше не художник. Я не был художником. Я хочу к Существам, а они говорят, что "моя вера определила меня в мою же шутку". Фиолетовые, чертовы, лилии.
На покой
© Copyright: Владислав Рухлядьев, 2015
Свидетельство о публикации №115111401098
Свидетельство о публикации №115111401098
Рецензии